El último poema

He soñado tanto contigo
que ya no eres real.
¿Queda aún tiempo para que toque
tu cuerpo respirando,
besar tu boca
y hacer que tu voz vuelva a la vida?
He soñado tanto contigo
que ya no me queda tiempo para despertar.
He soñado tanto contigo,
he andado tanto, he hablado tanto,
he dormido tanto con tu fantasma,
lo único que me queda
es convertirme en un fantasma entre fantasmas,
una sombra cien veces más sombría
que la sombra que mueve y sigue moviéndose
brillante, sobre el reloj de sol de tus ojos.






Cierra tus ojos

Cierra tus ojos y mírame,
cierra la puerta y serás libre,
los sueños pueden ser realidad
si vives tu sueño conmigo.
Dile adiós a lo que eres,
lo que quieres no está tan lejos,
la vida es corta y la vida es larga
si me dejas cantar esta canción.
Regálame tus ojos,
te enseñaré cosas que no podías ver,
la lluvia caerá, el sol brillará
si nos tenemos el uno al otro.
Encontrarás aquello que no pudiste ser
si paras y me miras.






El calor de la palabra

Las campanas doblan sin razón y nosotros también,
nos regocijamos en el ruido de cadenas
que sonará dentro de nosotros con las campanas.
¿Qué es este lenguaje que nos azota mientras nos tropezamos con la luz?
Nuestros nervios son látigos en las manos del tiempo
y la duda llega con un aleteo solitario e incoloro.

Las campanas doblan sin razón y nosotros también,
el río que se llevó el agua ha dejado su lecho vacío
como los hilos de miradas furtivas que lamento
al pie de las paredes, lamiendo vidas en bares,
tentando a los débiles, secando el éxtasis,
excavando hasta las profundidades de viejas posibilidades.
El río que se llevó el agua ha dejado su lecho tan vacío
que incluso la luz se desliza en la ola tranquila
y cae hasta el fondo con un fuerte chasqueo de piedras.

Las campanas doblan sin razón y nosotros también,
las preocupaciones que llevamos son la ropa de nuestras almas,
nos las ponemos cada mañana
desabrochadas por las soñolientas manos de la noche.

Las campanas doblan sin razón y nosotros también,
nos iremos con quienes se van y llegaremos con quienes llegan,
vamos con quienes llegan, lleguemos cuando los demás se vayan.
Los colores pierden peso pensando,
pensando o llorando o quedándose o comiendo
frutas como la luz flotando en el humo,
pensando en el calor que mueve a la palabra
alrededor de su semilla, el sueño nos llamó.

Las campanas doblan sin razón y nosotros también,
andamos para escapar de las carreteras abarrotadas.
Una sola enfermedad extiende nuestra muerte,
sé que llevo la canción en mí y no tengo miedo,
llevo la muerte y si muero será la muerte
quien me llevará en sus brazos invisibles.

Las campanas doblan sin razón y nosotros también,
¿por qué buscar el final de la cadena que nos ata a la cadena?
Las campanas doblan sin razón y nosotros también,
haremos que los cristales rotos suenen en nosotros.
El oscuro aliento de la noche se afina
y por mis venas cantan flautas de marineros,
pienso en el calor que mueve a la palabra
alrededor de su semilla.
El sueño nos llamó.





El amante

Ella está de pie en mis ojos
y su pelo en el mío,
ella es la forma de mis manos
y el color de mis ojos.
Ella, tragada por mi sombra,
como una piedra contra el cielo.
Sus ojos siempre están abiertos
y no me deja dormir.
A la luz del día sus sueños
hacen que el sol se evapore.
Hazme reír, llorar y reír,
habla cuando no tenga nada que decir.





En la cuerda floja

Estirado como un cable fino,
andando por el hueso y el tendón,
bailo fuera de mi cuerpo
y nado fuera de mis lágrimas.
Sufre conmigo, derrúmbate conmigo,
despégame la piel y escálala,
encadéname a tu bolsillo y déjame pender a tu lado,
lléname de respuestas, cólmame de orgullo.
Contamina tu interior con mi imagen
y hazle el amor a mi sombra.
Arrástrate por mi aliento
deslizándose por tus venas,
trágame y déjame dentro de ti,
así podré destrozar tu cuerpo por dentro
y dormir en tu corazón,
así me quedaré ahí hasta que la muerte nos separe.
Sufre conmigo, derrúmbate conmigo...




Tú me admiras porque callo y miro al cielo,
porque no me ves llorar
y te sientes cada día más pequeño
y esquivas mi mirada en tu mirar.

Tómame o déjame
y si vuelves trae contigo la verdad,
trae erguida la mirada,
trae contigo a mi rival,
si es mejor que yo, podré entonces llorar.


Menuda infancia.


Liberarme de responsabilidades me ha cargado las pilas de una forma que no podía imaginar. Ahora mismo todo es puro, es genial, es feliz. La calle es feliz, la gente es feliz aunque no lo sospecha, todo transmite una energía que me hace respirar hondo, tranquilo, y disfrutar. Quiero ir a mil sitios y hacer un millón de cosas, me siento capaz de todo, tengo fuerzas para cansar al incansable perseguidor del fugitivo escolar, puedo notarlo, ahora mismo soy imparablemente feliz, por fin libre.



La verdadera noticia

El periódico Hoy en su edición del jueves contiene un artículo co-escrito por mí. Eric está haciendo ''prácticas'' en la sección local del periódico y le encargaron un artículo sobre las rebajas. Cuando me lo comentó se me acercó y me dijo ''échame una mano, que tú para esto de escribir controlas cuarenta veces mejor que yo'' y yo acepté, claro, primero por hacerle un favor gratuito, segundo por pasar un buen rato (ha sido genial) y tercero porque creo que esto me ayudará no solo a no oxidarme, sino también a escribir cuarenta veces mejor que yo. Fuimos a las tiendas de la plaza de los Alféreces a preguntar a dependientes y clientes. Uno de los dueños era el presidente de la Asociación de Comerciantes de Santa Marina, un barrio vecino al mío, ellos me dieron un premio por un concurso literario hace un par de años. Este tipo se manifestó en desacuerdo con la propuesta de la Unión de Consumidores de Extremadura de adelantar las rebajas o que incluso cada comercio las pusiera cuándo y cómo quisiera las veces que quisiera argumentando que eso favorecía a las grandes superficies. Le dije a Eric que fuéramos al Corte Inglés con la opinión del Presidente de la Asociación de Comerciantes y le preguntáramos al director su opinión al respecto. Era la jugada, ahí teníamos la noticia: estaba claro que el director del Corte Inglés se manifestaría a favor de la proposición porque el presidente tenía razón y allí se desencadenaría la confrontación entre el representante de la monstruosa máquina explotadora alienante y el representante de los pequeños comercios de la zona que cada vez ven menos dinero gracias a la presencia del Corte Inglés. El director esquivó el asunto manifestándose en contra de la proposición de la UCE, yéndose por los cerros de Úbeda: ''yo prefiero que las cosas sigan como están y que los períodos de rebajas sean dos e inamovibles''. Acto seguido nos invitó a un café que rechazamos por estar de servicio y por la incomodidad que provoca saber que creen que es fácil chulearte e intentarlo con tanto descaro. El hombre no se quiso mojar, pero leer entre líneas era ver su verdadera posición. Nos reventó la noticia. Fuimos a mi casa y escribimos el boceto del artículo. Quedo con Eric por la noche y me da el resultado final: una página con la fecha del día siguiente y un artículo que la cubre casi por completo. Lo mejor, lo más increíble, es que es en la PÁGINA 6!!!! Mi primera aportación a un periódico en mejor posición que la primera página incluso, es que es imposible que sea una coincidencia. Lo peor: la torcuata, así llamo yo a la censura del Hoy. Resulta que el Corte Inglés pone pasta en el periódico, 3 mil euros o así al mes y ese factor politiza la cosa hasta el punto de que el redactor ha cogido el esbozo y lo ha convertido en una lamida de culo vergonzosa en la que se favorece al Corte Inglés y se desfavorece a los pequeños comercios… como si no tuvieran ya bastante con lo que tienen. El artículo no se libra de fotos a los carteles de rebajas del Corte Inglés y hasta mencionan la sonrisa de Carlos Baute. Me avergoncé de haber tenido que ver con eso, me sentí sucio… cuando lo leí fue como si me hubieran tirado al suelo, me hubieran puesto un colchón encima, hubieran puesto a mi madre encima del colchón y la hubieran violado conmigo allí debajo, incapaz de hacer nada por evitar la situación. La sonrisa de Carlos Baute. Me cago en sus putos muertos, así de claro. Me fastidia que la prensa española sea una marioneta cateta y cornuda y no una titiritera en sí misma. Aquí es una veleta política que no tiene conciencia de que es el cuarto poder, no como en los USA. Allí la prensa es un ente autónomo, una especie de partido político propio que viene a criticarlo todo a base de soltar los hechos tal cual son... pero bueno, Spain is different.

Y aquí está, el día que me descuartizaron tímidamente.

Lo más dulce: Eric me dijo que le diera ideas sobre cosas que pasan en la ciudad que pudieran interesar en redacción y yo le dije que les hablara de visitas guiadas gratuitas a sitios como la Torre de Espantaperros o Puerta de Palmas. En la misma página 6, escriben esto.

Quiero...

Aviso: se acabaron los rumores, no tengo un pollón. Ya está, ya lo he dicho. ¿Contentos?



Quiero ser vagabundo en el extranjero, en un lugar en el que todo el mundo hable un idioma que desconozco. París sería la ciudad perfecta para vagabundear solo. Sí, creo que no hay mejor forma de ver París que ser su vagabundo, es la mejor manera de reflejar lo que siento por esa ciudad... y París sería mi acompañante en el viaje, los demás estorbarían. A solas con París, escondido entre sus calles, creo que es lo que tengo que hacer para aprender la lección que siento que esa ciudad va a enseñarme sobre mí mismo. La gente puede ir allí, puede verla, puede patear el Barrio Latino, puede subir la Torre Eiffel (no siento que tenga que subir la Torre Eiffel), puede entrar en el Louvre (no siento que tenga que entrar en el Louvre), pueden exprimir la ciudad con todos los recursos de su imaginación, pero siempre hablaremos de ciudades distintas. Una ciudad es la visión que tiene cada uno de ella y yo a París no voy a ir a hacer cosas turísticas, nunca me han llamado la atención, ni a hacer algo por o para los demás. Siento que tengo algo que aprender de mí que solo puedo enseñarme allí y viajando de esa forma. Libreta, boli, mapa y 100 pavos (dan para semanas) aparte del billete de avión con la vuelta abierta, para tener la total libertad en mi cabeza de no iniciar esas absurdas cuentas atrás de los viajes, quedan nosecuántos días para volver… no queda ningún día, queda toda la vida. Hasta que se me gaste el dinero y, cuando se me gaste, seguiré vagabundeando hasta que sienta que he aprendido la lección, hasta que su estilo se haya quedado en mi mente y sienta que sea hora de volver a casa. He estado remoloneando con respecto a este viaje porque supone un reto bastante jodido y no me sentía capaz aún, pero este año en mi época de viajes (octubre-noviembre) lo haré. Es la única forma de avanzar y si lo que me espera allí es la muerte tranquilos, se os pasará.

Quiero que aparezca un candidato a presidente del gobierno cuyo programa incluya eliminar los partidos políticos, al menos tal y como los conocemos (entidades empresariales con ideología propia e inamovible a la que se someten sus trabajadores, incluidos sus máximos representantes), o flexibilizarlos hasta convertirlos en algo civilizado que refleje la época en la que vivimos, donde un candidato ha de presentar una ideología propia, despegada de los cuadriculados esquemas que ofrecen los partidos y la superada ideología de opción derecha y opción izquierda y sus anecdóticas variantes. Que pretenda derogar la Constitución (está obsoleta) y crear una nueva según las proposiciones de la ciudadanía por internet, aprovechando así el salto que los avances tecnológicos han dado y que han dejado al sistema de representación un tanto trasnochado y que, para asegurarse de que no se produce fraude electoral, se declarará el sufragio universal PÚBLICO, acabando con el anacronismo del voto secreto, contrario a la libertad y vástago de un miedo, de un proteccionismo y de un afán por esconder un aspecto que nos afecta a todos que aún arrastramos debido a que, a día de hoy, sigue discriminándose a alguien por haber votado a tal o a cual. Esa discriminación será perseguida penalmente, ya que es equiparable a la discriminación sexual o de cualquier otro aspecto íntimo de la personalidad. Así se acabará de paso con los empleos envenenados: la tendencia política no será decisiva ni prioritaria a la hora de ser seleccionado para un empleo, como tampoco lo es la raza o el sexo. Que este candidato proponga un sistema de referéndums mensuales para que los ciudadanos puedan aprobar o rechazar todos los puntos de la constitución que tanto ellos como el parlamento como el gobierno como la oposición irán proponiendo y después referéndums mensuales para que los ciudadanos aprueben o rechacen propuestas de las Cortes, del gobierno, de la oposición o de los propios ciudadanos para todos aquellos aspectos que afecten o vinculen directamente a estos últimos. Los referéndums se harán votando por internet, algo cómodo, sencillo y que no quita nada de tiempo. Su seguridad estará garantizada (los votos serán públicos, todos tendrán acceso a las listas de votantes, evitando así irregularidades). Ahora, gracias al avance tecnológico, todo esto es posible. Todo esto es mucho más legítimo. Todo esto es el futuro. Todo para el pueblo, pero con el pueblo, por fin. ¿Y voy a tener que hacer todo esto yo también? No, esto sí que no, me niego a entrar en política. Además, ¿quién narices os habéis creído que soy? ¿Jesucristo? Maldito país de vagos… yo me voy a Francia.

Quiero que se me vaya de la cabeza la nueva canción de Efecto Mariposa, me ataca hasta en sueños.

Quiero decir que adoro esta ciudad, que aunque me sienta limitado por sus pocas posibilidades creo que no es un callejón sin salida a ningún nivel, ni siquiera a nivel intelectual. Hay que saber buscar su belleza, acorralada, en rincones que te sorprenden y se te clavan hasta hacerte ver que no hay nada como el hogar. Sí, esta es mi casa.

Los dos Javieres

El otro día me encontré con mi mejor amigo de la infancia. Javi apenas había cambiado y llevábamos más de cinco años sin vernos en absoluto, como si hubiéramos vivido a miles de kms el uno del otro. Me gustó ver que, aún habiendo perdido el contacto de esa forma, todo seguía exactamente igual: yo era el niño que tenía demasiada imaginación, siempre encontrando formas de escaparme del colegio y callejear (estoy hablando de 1º a 5º de primaria), robando cosas solo por la aventura de hacerlo, entrando en las clases cuando no se podía… digamos que siempre he sido un sabelotodo que ha buscado la confrontación directa con sus profesores porque siempre los he despreciado por apuntar a algo tan bajo en la vida como es ser profesor, eso era lo que creía. Bueno, por eso y por cachondearme de ellos un rato. Javi entendía mejor que ninguno mis ganas de hacer locuras, él era el líder carismático que encandilaba a todos y a todas y su imaginación y sus ganas de vivir eran iguales. Aquello era algo que los dos necesitábamos, no podíamos parar quietos y por eso nos convertimos en amigos desde que nos conocimos, aún lo recuerdo y es extraño que recuerde algo tan temprano. Luego la cosa cambió según pasaron los años, Javi empezó a juntarse con los más macarras y yo renegué del resto de la pandilla para quedarme solo en los recreos. Mis amigos y mis profesores venían hasta donde yo me encontraba sentado observándolo todo o simplemente abstraído en el recreo y me decían ‘‘¿qué te pasa?’’ y me invitaban a jugar con ellos, pero yo les contestaba que no me apetecía, que quería estar solo y se iban. Quizá era porque me aburrían aquellos juegos y lo que quería era hacer algo de verdad, también me pasa ahora, cuando les digo a mis amigos alguna locura que se me ha pasado por la cabeza que podríamos hacer y ellos me dicen que es un suicidio o que sus padres les matan o que hay que estar jodidísimo para hacer eso. Menos mal que he ido dando con gente tan loca como yo, con la que he vivido verdaderas experiencias. Pero el caso es que Javi y yo nos seguíamos tratando aunque nos hubieran cambiado de clase (en aquella época estar en la misma clase era importantísimo), pero no era igual. La última conversación que tuvimos fue en 6º de primaria. Me dijo que si podíamos hablar a solas un recreo, nos fuimos a un rincón del patio y allí se puso a llorar. A él no le gustaba que aquellos macarras le presionaran para que estuviera en su grupo y los profesores estaban pensando en Javi como en otro caso perdido en lugar del niño con muchas ideas, vitalidad, fuerza imaginación y alegría que era. Recuerdo que le di un pañuelo, se limpió (nadie podía enterarse de que Javi había estado llorando), me dijo que era un verdadero amigo y a las pocas semanas se acabó el colegio y cada uno se fue a un instituto distinto… y desde entonces solo nos veíamos de pasada, por la calle, parábamos un rato a hablar y seguíamos nuestro camino. Siempre he querido a Javi, lo he adorado y me gustó mucho ver que me hablaba con el cariño de quien siente lo mismo el otro día. Sé que si tuviéramos un problema podríamos acudir con total confianza al otro a pesar del poco contacto de todos estos años y nos haríamos cualquier favor desinteresadamente. Ese chico es la persona más noble y leal con la que me he encontrado nunca y la amistad con él era como esa amistad ideal verdadera en la que la sinceridad es lo primero y en la que decides algo teniendo siempre en cuenta al otro, sin defraudarle nunca y sin pararte a pensar en ti mismo… es lo que recuerdo de aquellos años. Siempre he dicho que, si tengo un hijo, su nombre será Javier.

Y otro Javi, al que conozco desde hace dos años como mucho y me encanta hablar con él, aunque nos vemos muy poco. Tiene mucha inteligencia, pero su cultura es mucho más grande y atractiva, es genial. Reconoce que no controla demasiado de cine y música, aunque tiene muy buenos gustos… que no sepa de esas cosas es algo que me da igual, para hablar de esos temas ya tengo a mil personas. Este tío controla perfectamente la literatura, la política y, sobretodo, la historia. Él cree que sé más de literatura que él… bueno, él cree que yo sé muchísimo sobre todos los temas del mundo, pero lo que más nos gusta al uno del otro es lo que hacemos con todos esos conocimientos. Podríamos limitarnos a ser Wikipedias parlantes, pero nada de eso, somos gente que le da mil vueltas a las cosas, que opinan, tenemos ideas propias y las mentes bien abiertas. Todo esto empezó cuando nos conocimos: entonces Javi era poco flexible en ese sentido y Pedro, que había empezado a salir con nosotros a ver actuaciones en el López de Ayala, también era poco flexible… pero en nuestras veladas memorables, nosotros 3 hablando mientras escuchábamos a músicos tocando jazz en directo a nuestro lado en el ambiente de penumbra y alcohol del COC (sí, en esta ciudad también se pueden hacer cosas así), nos cuestionábamos cosas los unos a los otros y nos abríamos la mente a base de plantearnos los temas desde diversos puntos de vista, siempre escuchando lo que cada uno tenía que decir, haciéndonos cambiar de opinión con nuestros argumentos y eso denota inteligencia, ya que quedarse encerrado en tu teoría y escuchar las demás pensando que tu teoría es tu teoría es un error, puede que haya alguien que sepa más que tú o que tenga una idea mejor que la tuya, de hecho suele haber mucha gente así, lo mejor es escuchar a todo el mundo, aprender de todos, dudar siempre y al final llegar a conclusiones a partir de toda la información que has ido recibiendo. Nos hemos enriquecido cada vez que hemos quedado los 3 para hablar tranquilamente, a día de hoy es increíble contar con personas así y Javi es una de ellas. Observándonos nos dimos cuenta de que anclarse en algo no funciona, que tienes que estar cambiando continuamente, que traicionarse a uno mismo y a tus propias creencias es evolucionar, es ir a mejor y el día que no lo estás haciendo, estás empeorando. Sí, Javi y Pedro son personas muy inteligentes, muy interesantes y me valoran tanto como yo a ellos en ese sentido, me gusta.

¿De dónde saco mi canción?

Lo nuevo de Wilco...



...es lo antiguo de Dylan...



...¿por partida doble? Para mí la canción más hermosa del mundo:



Aunque la canción más hermosa del mundo...



...heredó los acordes de una canción aún más hermosa:

... y, aunque crees que sí, no sabes lo que te estás perdiendo

Entra empapado por la lluvia y se dirige a la taquilla.

- Eh. Hola.
- ¿Puedo ayudarte en algo?
- No lo sé. ¿Puedes? Sabes de cine, ¿verdad?
- Bueno, esto es un cine.
- ¿Has visto esa peli en la que un chico llega de la lluvia y le pregunta a una chica si ha visto una peli en la que un chico llega de la lluvia y se enamora de una chica?
- No, ni he oído hablar de ella.
- Sí, sí que lo has hecho. Se encuentran en las puertas de Victoria Palace al amanecer.
- No.
- ¿Estás segura?

Puro Doherty. Los Babyshambles con Patrick Walden a la guitarra, un auténtico genio. Lo que marca la diferencia es el alma:



Wilco en Sevilla a finales de mayo con Impossible Germany y su solo, me habría hecho llorar, me arranca las fuerzas, me arrastra por todas sus etapas, me vuelve loco y me deja temblando, siempre:



Gran Bel Fisher, en este caso la montaña tendrá que ir a Mahoma.



John Mayall y sus Bluesbreakers, que estarán en Córdoba (jajaja), en el Festival de la Guitarra junto con los grandísimos John Scofield y John Fogerty y los Pretenders (tenía ganas de gritarle a esa tía ''Oh, why you look so sad...''), entradas agotadas, joder.



Pete&Carl...



Andy McKee estuvo por aquí hace poco...



...y el sonado fiasco de Woodstock en Berlín (¿quiénes eran los organizadores, Sergio y Álvaro?) junto a tantos otros me han hecho llegar a una conclusión: si quiero escuchar buena música en directo este verano tendré que hacerla yo mismo.

Silencio (I thought that I had lost you)

Aviso: el verano es como el sexo: sudas mucho, ocurre una vez al año y cuando acaba te sientes vacío y jodido. Sí, señores, es que no puedo ser más electoral.

En un país en el que me dan a elegir entre salvapatrias (PP) y cierrabares (PSOE), entre mierda cantante (OT) y mierda danzante (Fama), yo me abstengo. Y no sólo me abstengo porque desprecio a los que se desprecian, también porque respeto el silencio... y mi canción favorita es la lluvia, por supuesto, pero la banda sonora de mi vida es el silencio. El silencio nos define de una forma muy clara, nos deja a solas con nosotros mismos. Pensaba el otro día que quizá el arte más completo de todos es el silencio porque te da total libertad de interpretación para su significado. Toda canción te incita, te provoca y hay distintas formas de interpretar también una canción, pero son muchísimas menos. ¿A dónde te lleva el silencio? A ninguna parte, a donde tú quieras, o a donde tú puedas llegar. O a lo que tú eres. El silencio es la canción que mejor se adapta a cualquier momento de tu vida, a mucha gente les lleva al aburrimiento, otros a la reflexión profunda, otros a la creatividad, otros al descanso y la paz, otros al agobio e intentar dejar de estar en silencio (opciones que se pueden dar en una misma persona según el estado de ánimo y demás circunstancias)… pero el silencio no es arte porque te lleva a ti a ser el creador, a ser artista de tu obra en ese momento, no te da ninguna pista sobre la interpretación o la perspectiva sobre la que debes andar, lo deja todo a tu elección, con su flexible esplendor recordándote que eres totalmente libre con respecto a él. Por tanto, en realidad, el silencio hace que tu personalidad se refleje ante ti, es el mejor espejo. Sí, creo que el silencio es el espejo del alma, el lienzo en blanco del alma, el folio vacío donde imprimes el arte de tu personalidad, de tu forma de ser, en el silencio es donde ves quién eres y quién no eres. La gente no se da cuenta de que despreciar el silencio es despreciarse a uno mismo y eso me hace despreciarles, como he dicho más arriba, aunque nunca se disfruta de un silencio absoluto, no tenemos acceso al vacío.

Me gustaría crear el silencio, que hubiera una canción en mi mp3 a la que le diera y de repente todo se callara, como si se formara un aislamiento, sin escuchar ni mi respiración ni mis latidos siquiera. Ver a la gente por la calle, albañiles haciendo ruido como solo ellos pueden y yo no escucho absolutamente nada mientras paso al lado de todos, muchas veces sería un alivio y para estudiar vendría genial. Podéis decir que soy un soñador, pero no soy el único, que diría el aún difunto John Lennon. Voy a dedicar un rato a disfrutar del silencio y luego...

Carolina in my mind

En mi mente voy a Carolina,
¿puedes ver la luz del sol?
¿puedes sentir la luz de la Luna?
como un amigo
que me llama desde atrás
voy a Carolina en mi mente.

Karen es un sol de plata
será mejor que andes su camino y lo veas brillar
observa cómo ve la llegada de la mañana,
una lágrima plateada aparece ahora, estoy llorando, ¿verdad?
Voy a Carolina en mi mente.

No hay duda en ninguna mente,
el amor es lo mejor que hay
susurrando algo suave y agradable
y nena, el cielo arde, estoy muriendo, ¿verdad?
Voy a Carolina en mi mente.

En mi mente voy a Carolina,
¿puedes ver la luz del sol?
¿puedes sentir la luz de la Luna?
como un amigo
que me llama desde atrás
voy a Carolina en mi mente.

Oscuridad y silencio anoche
creo que debí escuchar la llamada de la carretera
pájaros volando, perros ladrando,
señales que quizá presagien que me voy, me voy,
me voy a Carolina en mi mente.

Con el sagrado anfitrión de otros a mi alrededor
sigo en la cara oscura de la luna
y parece que esto seguirá así siempre,
tienes que perdonarme
si me levanto y me voy a Carolina en mi mente.

En mi mente voy a Carolina,
¿puedes ver la luz del sol?
¿puedes sentir la luz de la Luna?
como un amigo
que me llama desde atrás
voy a Carolina en mi mente.


James Taylor es un buen ejemplo de aquellos tiempos en los que un músico se colgaba su acústica y salía a la palestra a intentar entretener a miles de personas... y las encandilaba. Tiene mucho mérito hacer algo así, pero aún más mérito tiene que salgan palabras cargadas de fuerza, de verdad, de significado... y una melodía tan preciosa (y difícil), lástima que ya no... ah, sí, sí que quedan:

Estas son algunas de mis cosas favoritas

Antes de subir el nivel hasta lo más alto con una improvisación beat hecha en 15 minutos en un trance inducido por el jazz donde las palabras han adquirido toda la libertad de la que dispone mi cabeza estos días, que aún no siendo demasiada tampoco es poca, he de decir que no he sido comprensivo conmigo mismo a la hora de llegar a un acuerdo para entrar en mi propia banda, o me corto el pelo y pierdo entre 15 y 20 kilos o no seré admitido (por otro lado entiendo las razones que me di, cuestiones de estética, es por el bien del grupo, etc). Ok, en las últimas semanas habré perdido 5 ó 6 y ayer me corté el pelo, todo por la causa. Solo falta la canción para acompañar a esto que alargaré y mejoraré cuando tenga tiempo...

La luz acecha donde ellos cuentan
huesos derretidos clavados como señales de tráfico para la dirección contraria
donde el Sol tala los árboles quemando calles de acero insensible
y los pecadores ciegos resbalan descifrando cómo se tergiversa un tequiero
con lágrimas que provoca el nuevo día que notan de alguna forma
y donde los hombres sienten el final de su buena racha,
habitaciones de hotel maltrechas llenas de limpias putas fértiles
que soñaron con volar lejos de casa y se estrellaron con sus propios cuerpos
en esta maldición de metal que empujan contra sí mismas
y donde los muertos lloran a sus vivos por seguir llevando el peso
de las cadenas que heredaron y que van más allá de la piel
y donde faquires acorbatados se revuelven con estupor chocando sus cráneos
contra las esquinas por haber hecho mal todos sus cálculos,
encendiendo el infierno para aquellos que nacieron hace poco,
bebés rescatados de entre los misiles oliendo a humano muerto
preguntando ''no hay otra forma de hacerlo, ¿verdad?
¿no hay otra forma de hacerlo?''
mientras en el valle no saben nada
y el sacrificio sirve de ejemplo para quienes captan el mensaje
y se echan atrás cobarde instinto de supervivencia,
solo sirven para ser desterrados.
Y la luz acecha a la muerte que es una barca somnífera
en medio del océano de todas las almas insomnes
y quienes deambulan, bendito limbo,
los que se atrevieron a huir y los que no
sueñan guerras con finales felices
y parecen saludar con su mano cuando pasas delante de ellos
pero en realidad te están diciendo adiós adiós
y no lo comprendes hasta que te arrastras con arcadas
delirando agua de luna dosificada en noches de obligación y riesgo
y no vomitas nada más que sudor empapado y apagas todas las luces
para visualizar mejor el recuerdo hasta hacerlo real,
si lo fue alguna vez lo es ahora y ya no sabes
cuando fue la última vez que comiste
y te levantas con la mirada empañada frente al espejo
en la inmortal fotografía de tu peor ahora
y coges tu pelo y te lo cortas en un acto de invisibilidad,
con tanta sombra desfilando compraré algunos periódicos,
La Iglesia Homosexual aparece en titulares veo todo esto a diario,
pero el lugar es nuevo porque tú mismo eres nuevo
y no eres otro, pero acabas de nacer y nadie se ha dado cuenta,
como un río siempre es el mismo río pero su agua siempre es distinta,
nueva, destilando sangre mientras pasean alrededor
caras compungidas de almas pasajeras
que van y vienen pero nunca vuelven porque son extraños
y su vida es un remolino de esperanza y tragedia
demasiado familiar como para resultar interesante
y la luz es un garabato que ve aquel que no será entendido
y el ajetreo de la estación abarrotada silba un silencio
y todos paran su caminar por un momento,
se para el tiempo y das vueltas a su alrededor y no te ven
y gritas a miles de personas que han parado su paseo,
su carrera, su respiración para poder leer sus mentes
como si fueran carteles y soñar sus vidas hasta hacerlas tuyas,
tan fácil e innecesario como existir
y la luz acecha y guía a los presos de la nueva duda
que enamorados de la frontera volaron mil kilómetros
hacia el suicidio pensando que vagabundear les definía
mejor que la despreciable etiqueta de cualquier universidad
y al amante que evita e imita inconscientemente
sollozándose medias verdades arrodillada en la orilla
que jamás existió, con la cabeza bien alta
y las apariencias mantenidas mientras un día más
sigue siendo un día menos que olvida pero no perdona,
como los asesinos extasiados que se vienen abajo
al terminar su trabajo por no haber fijado ya el siguiente objetivo
y se someten a diálisis de heroína para drenarse de sí mismos
y rescatarse otra noche equilibrando la balanza
de la función social que desempeñan,
con la luz llevándome al final del trayecto
donde los carteles rezaban ''no es el final del trayecto''
me convirtieron en la viva prueba de que a veces existe el destino.
Cien recién rapados rezando rotos en las revueltas que reflejan
quién se preocupa demasiado esperando al ángel homicida
que cumplió todas las profecías porque esa fue su promesa electoral,
gritando a cada salto ''sígueme si puedes''
en el invierno de la mascarilla asiática,
discutiendo pasajes de ''El Evangelio según Dios''
porque ya no es necesario estar de acuerdo,
pero todo da igual porque eres libre de escribir
a la luz de este flexo y ese es tu milagro.

Medea

Un mar de relojes borra tu memoria en la arena,
tiempo que no paró cuando quisiste.
Colores que solo aparecen en tu mente
brillan de pasada y eso es todo lo que queda.

Olvidar es tan fácil y tan triste
porque el amor no nace para ser recuerdo.
Los relojes se rompen antes de tiempo,
no conocen la eternidad como las almas
porque más allá de tu mirada el tiempo no existe
y tu voz me provoca siempre lo mismo, como el viento.

Y ya he olvidado todos los momentos
porque jamás pretendí atesorarlos, sino crear nuevos
y regalarlos y abandonarlos a cambio,
pero nadie podrá nunca olvidar un sentimiento.



omit myself x4
(take myself from your eyes)x4

omit myself as a fit for god
(all my rights and everyones enemy)
suffer fate cause its the only lift youve got
dedicating all of before to now
emphasizing these things you wont allow

omit myself x2
(take myself from your eyes)x2

omit myself as a fit for god
(all my rights and everyones enemy)
suffer fate cause its the only lift youve got
dedicating all of before to now
emphasizing these things you wont allow

never now we need the other
(centralize the force of rot)
in your life we take our cover
(echoing what is not)

never now we need the other
(centralize the force of rot)
in your life we take our cover
(echoing what is not)

going nowhere
(take myself from your eyes)
going nowheres the only clear shot
(all my rights are everyones enemy)
at being somewhere the place that your not
somewheres hole to divides any way you want
faking now faking who you are

never now we need the other
(centralize the force of rot)
in your life ill take my cover
(echoing what is not)

never now i need the other
(and if your suffereing a lot)
in your life we take out cover
(try being someone your not)



Omíteme x4
(apártame de tus ojos) x4

omíteme como un favor a Dios,
(todos mis derechos y el enemigo de todo el mundo)
sufre el destino porque es el único impulso que tienes,
dedicándolo todo desde antes hasta ahora,
enfatizando esas cosas que no permitirás.

Omíteme x2
(apártame de tus ojos) x2

omíteme como un favor a Dios,
(todos mis derechos y el enemigo de todo el mundo)
sufre el destino porque es el único impulso que tienes,
dedicándolo todo desde antes hasta ahora,
enfatizando esas cosas que no permitirás.

nunca, ahora necesitamos al otro
(centraliza la fuerza de la descomposición)
tu vida será nuestra tapadera
(haciéndote eco de lo que no es)

Nunca, ahora necesitamos al otro
(centraliza la fuerza de la descomposición)
tu vida será nuestra tapadera
(haciéndote eco de lo que no es)

Yendo a ninguna parte
(apártame de tus ojos)
yendo a ninguna parte
(apártame de tus ojos)
ir a ninguna parte es la opción más clara
(todos mis derechos y el enemigo de todo el mundo)
estando donde sea, en el lugar donde no estás,
cualquier lugar es el agujero que divide todos los caminos que quieres
fingiendo ahora, mintiendo sobre quién eres.

Nunca, ahora necesitamos al otro
(centraliza la fuerza de la descomposición)
tu vida será nuestra tapadera
(haciéndote eco de lo que no es)

Nunca, ahora necesito al otro
(y si estás sufriendo mucho)
tu vida será nuestra tapadera
(intentando ser alguien que no eres)

Between the bars

Aviso: que quede bien claro, quiero que mi epitafio sea ''Pélame la gamba, Frank''.

Drink up, baby, stay up all night,
the things you could do, you won't but you might.
The potential you'll be, that you'll never see,
the promises you'll only make.

Drink up with me now and forget all about the pressure of days,
do what I say and I'll make you okay and drive them away,
the images stuck in your head.

People you've been before that you don't want around anymore
that push and shove and won't bend to your will,
I'll keep them still.

Drink up, baby, look at the stars,
I'll kiss you again between the bars where I'm seeing you
there with your hands in the air, waiting to finally be caught.

Drink up one more time and I'll make you mine,
keep you apart deep in my heart, separate from the rest
where I like you the best and keep the things you forgot.

The people you've been before that you don't want around anymore
that push and shove and won't bend to your will,
I'll keep them still.



Bebe, nena, quédate despierta toda la noche,
las cosas que puedes hacer, no las harás pero podrías.
El potencial que tienes y que nunca verás,
las promesas que tan solo harás.

Bebe ahora conmigo y olvida la presión de los días,
haz lo que digo y te haré sentir bien,
apartaré todas las imágenes atascadas en tu mente.

Gente con la que estuviste antes y que no quieres cerca de ti nunca más
te presionan y te empujan y no cambiarán por ti,
yo les mantendré así.

Bebe, nena, mira a las estrellas,
te besaré otra vez entre los barrotes desde los que te veo
con tus manos en el aire, esperando a ser rescatada.

Bebe una vez más y te haré mía,
te mantendré en mi corazón, separada del resto
como yo te prefiero y guardando las cosas que olvidaste.

La gente con la que estuviste antes y que no quieres a tu alrededor
te presionan y te empujan y no cambiarán por ti,
yo las mantendré así.



Quien me conozca sabrá que estoy convencido de que he venido a este mundo para encontrar a alguien, sé que es lo más ridículo que habéis oído, pero tengo la certeza de ello y cuando lo he olvidado la vida se ha encargado de recordármelo claramente. El resto de cosas comparadas con esto me dan bastante igual. También sabrá que tengo una predisposición especial para algunas formas de arte, se me da bien hacer cosas inútiles, ya lo dijo Paul Auster: el valor del arte reside en su inutilidad, de ahí su belleza. El dolor es lo que lo mantiene todo unido, o eso creía. Hubo un tiempo (bastante corto) en el que desapareció el dolor y con él mi ‘talento’ a la hora de escribir. Me sentía felizmente estancado y mi ego, vanidoso y estúpido, se quejó de la situación hasta tomar el control y provocar situaciones dolorosas a las personas a mi alrededor para volver a tener algo de lo que escribir y así aparcar mi frustración y poder leer mi nombre el día de mañana en los libros de Historia y en los periódicos y encontrar el afecto de mucha gente que me apreciara y mucho dinero y ser grande y sentirme mejor conmigo mismo y vete tú a saber cuántas gilipolleces más, pura masturbación mental que se tradujo en una sobredosis contraproducente. El caso es que, cuando me di cuenta de que los libros de Historia, triunfar en mi carrera, el dinero y el respeto público no me abrazarían por las noches ni me harían sentir la mitad de bien, ya era demasiado tarde. Me había encontrado con una persona con talento y decidimos apostar cada uno por sí mismo, por nuestras carreras profesionales y sueños de llegar a ser lo que sea en lugar de apostar el uno por el otro, cometimos el mismo error. Se desata mucha euforia cuando arrasas en los Oscars (aunque mis pelis favoritas no han ganado ni un Oscar... o quizá uno... y no sé si alguien lo ha notado, pero los Oscars cada vez le importan menos a los que los reciben y al resto del mundo... y no digo ya que te den un Goya porque darte un Goya es insultarte públicamente a nivel profesional, de ahí las sonrisas forzadas de aquellos que realmente son grandes a la hora de recogerlo, como pensando ''el muerto que me acaba de caer encima... espero que todo el mundo olvide esto rápido y sigan tomándome en serio''), pero esos sentimientos no le llegaban ni a la altura de los pies desde mi punto de vista y se lo hice saber. Al fin y al cabo, ¿qué es un Oscar? Y quien dice Oscar dice Pulitzer, Nobel, Magna Cum Laude, cinturón negro, escaño o cualquier premio o carrera profesional fructífera. A mí me ponen ahora mismo a firmar la carrera de algún cineasta y estaría entre François Truffaut (mirar atrás y poder decir que has hecho ‘Los 400 golpes’ es de lo mejor que le puede pasar a nadie en su vida, con esa peli empezó a entenderse el cine como arte y es la que salvaría del gran incendio universal de películas si solo pudiera salvar una) y Nacho Vidal, y solo porque vendrían acompañadas de sus vidas sentimentales. Aunque soy fan de la filmografía de los dos y es extraño decir que soy fan de Nacho Vidal, pero si explico que veo sus pelis como las de Van Damme, gritándole a la pantalla ‘‘Mata!! Mata!!! Eso es, sí!!! Por toda la boca, por toda la boca!! Mata yaaa!!!’’ se me entenderá mejor, supongo.

Mi padre siempre me ha dicho que mi madre es una romántica que vive una vida que no podría vivir si él no se hubiera asegurado un puesto con sueldo fijo en la Universidad pero, ahora que lo pienso, mi padre es el verdadero romántico y he salido a él en más cosas de las que creía. Hizo la carrera de derecho porque mi madre la había hecho y pensó que así podrían hablarse de tú a tú, que ella no se ''aburriría'' de él si compartían ese mismo nivel, ese mismo plano personal y profesional, poder llegar a casa cada día y hablarse en el mismo idioma. En las parejas hay un amante y un amado y en este caso mi padre fue el amante, aunque los papeles suelen intercambiarse hasta difuminarse, que es lo mejor. Hizo aquella carrera por amor, por querer sentirse cerca de ella y para eso sacrificó una carrera política (cuando se podía creer en la política) que ya había comenzado, él estaba entre los jóvenes más punteros de España y a ese selecto grupillo de juventudes de UCD se los llevaban de viaje a Moscú, Roma, Berlín... todos los gastos pagados, claro. También es cierto que mi padre es un crack lo pongas donde lo pongas, tiene una capacidad abismal para todo, es un verdadero genio. A día de hoy no le he oído ni una queja ni un gesto de arrepentimiento, es más, cuando le pregunté porqué no siguió con todo aquello, me contestó: ''porque conocí a tu madre'', no le hizo falta decirme qué significaba ella en comparación con el resto de cosas de este mundo, se lo vi en la mirada. Mi madre también sacrificó sus oposiciones para juez por esta familia y cuando lo cuenta, lo cuenta con la sonrisa de quien tomó la opción correcta, la que más felicidad le reportó. Son como dos ángeles y me siento orgullosísimo de ser hijo de dos personas que le dan al amor la importancia que se merece, me hacen ver que no estoy en un error siendo como soy.

Una vez reestablecido el equilibrio, los delirios de grandeza y las pretensiones materialistas se aparcan en el plano insignificante que ocupan en la realidad de las consecuencias inevitables del talento, desterrada la vanidad. Son montañas que escalaré si me sale de las narices, pero lo primero es lo primero, seguir buscando o lo que sea que estoy haciendo.

Te juzgarán por tus errores

Los gritos podrían aprender de los susurros a decir cosas importantes. El otro día escuché a un tipo decir: ''me gustaría poder ver en todo la belleza de una flor, aunque otra persona podría decir que sería mejor convertirte en una flor y eso en realidad puedes hacerlo en un hueco de tiempo que tengas, imaginarte que lo eres, pero creo que lo mejor de todo sería que yo pudiera ver la flor y observar su belleza y a la vez la flor me viera y observara la mía''. Me pareció interesante.



Qué triste es necesitar escuchar blues. Sí, esta canción es un blues.

Fionn Regan - The End of History

Ser irlandés es como decir que eres hijo de un inglés y de una española. Los irlandeses mezclan todo lo bueno de sus vecinos con el romanticismo de la España crepuscular a la que cantaba Lorca, además de un gusto por el alcohol, las fiestas y una pachorra que nos son embarazosamente familiares. Y del panorama de poetas vividores conservadores de tradición propia irlandesa viene un chico que supo imprimir aquel ambiente en todas las canciones de su primer y único disco, editado hace un par de años, con una voz impagable y unas melodías impensables, The End of History es lo mejor que ha dado la música en los últimos 3 años. Pero, por encima de sus acordes y su voz, me atraen sus letras. Voy a meterme a fondo con las que más me gustan, aunque pondré aquí todas las canciones con sus letras.


1 - Be good or be gone





Letra

If you happen to read this
Rose was born
Child actor-ess
On the fifth day of the snow

Be good or be gone
Be good or be, be gone

The range is staggering
Movement and timing
Frame by frame
It did unfold

Be good or be gone
Be good or be, be gone

I read to you on saturdays
Museum has closed down
Sell all your things
At the end of the drive

Be good or be gone
Be good or be, be gone.

I have become
An ariel view
Of a coastal town
That you once knew

Be good or be gone
Be good or be, be gone



Traducida

Si llegas a leer esto
Rose ha nacido,
Niña actriz
En el quinto día nevado

Ser bueno o partir,
Ser bueno o partir.

El nivel es abismal,
Movimiento y tiempo,
Pedazo a pedazo
Se extendió.

Ser bueno o partir,
Ser bueno o partir.

Te leo todos los sábados,
El museo ha cerrado.
Vende todas tus cosas
Al final del camino.

Ser bueno o partir,
Ser bueno o partir.

Me he convertido
En una vista aérea
De una ciudad costera
Que conociste una vez.

Ser bueno o partir,
Ser bueno o partir.



¿Significado?

Rose fue actriz y todo lo que queda ahora es la historia de su vida, que le cuenta al cantante, quien fue un amante suyo. ‘Be good or be gone’ es el mantra de Rose, su lema.
La primera vez que la escuchamos, ella es una niña actriz, con un futuro presumiblemente brillante, a la que los agentes y productores le dicen que ‘sea buena en lo suyo o tendrá que irse’.
En el segundo verso el cantante ve impresionado el panorama de Rose, el éxito de su carrera profesional y cómo persigue la perfección mientras todo va viniéndose abajo porque no tiene el talento suficiente, aunque ella no quiera verlo.
En el siguiente vende todas sus cosas, su brillante principio ha fracasado y él la protege.
El último verso es lo que siente el cantante. Siente que ella le ha absorvido, le ha hecho sombra con todo su talento, inconscientemente le hizo dejar de intentar ser mejor y él ha dedicado su vida a complacerla y protegerla, convirtiéndose en aquel que cuenta la vida de Rose, en una ‘vista aérea’ de ella. También nos lleva a pensar que Rose ha fallecido, sintiéndose ahora vacío y solo. Así empieza el disco. Casi nada.




2 - The underwood typewriter





Letra

The roots are deep below the ground
I like to walk with you in the evening
Up the hill and back down
I watch the mailboat from the clearing

My mind is so confused
I climb back on top of you
I'm changing the ribbon in this old underwood
Step out of your dress and i'll wear you like a hood
For a hood is a home
For someone who lives alone

I drew a line from A to B
and what happens in between
It is an open mystery
as far as I can see

My mind is so confused
I climb back on top of you
And I'm changing the ribbon in this old underwood
Step out of your dress and i'll wear you like a hood
For a hood is a home
For someone who lives alone



Traducida

Las raíces están muy por debajo de la tierra,
Me gusta pasear contigo en la tarde,
Colina arriba y de vuelta abajo,
Veo el barco desde el claro.

Mi mente está tan confundida,
Vuelvo a escalar hasta tu cima
Y estoy cambiándole la cinta a esta vieja máquina de escribir,
Sal de tu vestido y te vestiré como una capucha,
Porque una capucha es un hogar
Para aquel que vive solo.

Dibujé una línea de A a B
Y lo que pasó entre medias
Es un misterio abierto
Tal y como lo veo

Mi mente está tan confundida,
Vuelvo a escalar hasta tu cima
Y estoy cambiándole la cinta a esta vieja máquina de escribir,
Sal de tu vestido y te vestiré como una capucha,
Porque una capucha es un hogar
Para aquel que vive solo.




3 - The hunter’s map





Letra

They're biting at your heels
Country lanes lead to fields
Who was that fox caught in that trap?
Laid with hunters map

When the cloud rolls back, back, back
I'll meet you at the mill

Depressions in your neck
He's just keeping you in check
Who was that fox caught in that trap?
Laid with hunters map

When the cloud rolls back, back, back
I'll meet you by the mill

You shake hands with lightning
For an apple on a string
You shake hands with lightning
For an apple on a string



4 - Hey rabbit





Letra

Hey rabbit
You’ve had it
Your fingers are in the coin disposal

Hey worm
You’re tunnelling out
You would not listen to their proposal

The springs in the mattress
Will never reveal how I entered
In the hospital ward
Cross a billboard

The girl who collects shells has gone back to the coast
Hearing voices in car parks
Pull a diamond from your sleeve

Hey badger
You’re punched out
Your mouth is around an aerosol can
Well they want you to sink but you stood up and swam

Ideas are like sparrows, they dart down the hall,
the chimney and out of the spout
Down a wormhole
And back out my mouth

The girl who collects shells has gone back to the coast
Hearing voices in car parks
Pull a diamond from your sleave

No one these days say thank you
When you open door for them anyone
Well I made you rich and you made me poor



Traducida

Hey conejo,
Ya lo tenías,
Tus dedos están gorroneando monedas

Hey lombriz,
Excavas un túnel de salida,
Tú no escucharías su proposición.

Las primaveras en el colchón
Nunca revelarán cómo entré
En la sala del hospital
Atravesando una valla

La niña que colecciona conchas ha vuelto a la costa
Oyendo voces en aparcamientos,
Sácate un diamante de la manga.

Hey tejón,
Eres un currante,
Tu boca rodea una lata de aerosol,
Ellos quieres que te hundas pero te mantienes y peleas.

Las ideas son como gorriones, se clavan pasillo abajo,
La chimenea y a borbotones,
Bajo un agujero de lombriz
Y de vuelta fuera de mi boca.

La niña que colecciona conchas ha vuelto a la costa
Oyendo voces en aparcamientos,
Sácate un diamante de la manga.

Nadie hoy día te da las gracias
cuando les abres la puerta,
yo te hice rico y tú me hiciste pobre.



¿Significado?

Es una reflexión sobre cómo el mundo, en su forma más egoísta y más capitalista, nos está destruyendo, está cambiándonos a peor y no lo paramos porque nos han hecho adictos a él. Los dedos gorroneando dinero para consumir más, la niña que coleccionaba conchas es como una yonki en plena recaída, ha vuelto a la costa y está tan drogada que oye voces en aparcamientos de coches, la boca del tejón alrededor de una lata de aerosol... nos han creado la necesidad de consumir. El último verso, habla de rico y pobre en el sentido de que lo rico es aquello que va sofisticándose más y más y la naturaleza va simplificándose en comparación hasta volverse algo pobre de lo que se aprovechan para hacerse ricos.



5 – Blackwater child




Letra

Down here underneath the microscope,
it's hard to cope.
don't hide your face in your hands,
'cause if your eyes play tricks,
it's outta my control.

it's gonna be a long cold winter.
the skeletons of trees, my blackwater child

if you don't love me, well, don't shove me
out into the dark
without a flashlight or a spark.
any stitches cling like bitches to my arms
for all my charms.

it's gonna be a crooked little winter
the skeletons of trees, my blackwater child

she's walking home
to the devil's flowers.
the broken bones
of heavy hours.
we stayed out late,
it's a lighthouse trait.
and we'll take our time.



Traducida

Aquí, bajo el microscopio,
Es difícil dar abasto.
No escondas tu cara en tus manos
porque tus ojos hagan trucos,
está fuera de mi control.

Va a ser un invierno frío y largo,
Los esqueletos de los árboles, mi niña mercenaria.

Si no me quieres, vale, no me empujes
Hacia la oscuridad
Sin una linterna o una chispa.
Las espinas se me agarran como putas a los brazos,
Por todos mis encantos.

Va a ser un invierno pequeño y torcido,
Los esqueletos de los árboles, mi niña mercenaria.

Está andando a casa
Por las flores del diablo.
Los huesos rotos
De las horas pesadas.
Salimos hasta tarde,
Es el rasgo del faro
Y nos tomaremos nuestro tiempo.



6 – Put a penny in the slot





Letra

I apologise,
I seem to have arrived
Home with items in my bag from your house.
There's cutlery,
a tablecloth, some Hennessy,
And a book on presidents deceased.
I'll have them FedExed to you,
It was a strange thing to do,
I hope we can still be friends.
Ah, it was not me,
but someone else, you see,
Twisting the steering reins.

Put a penny in the slot and make an
artificial light shine,
Leave go. Mark old and line.

I don't give advise,
But be wise and think twice,
Before getting involved in a game.
Where the minority
Face the majority,
Who are faceless and born without names.
Was it knock sync when
we came across three men,
They had church candles wrapped in newspaper.
I bought two from them,
And I'll lit one for you,
I hope the message made it's way down the wire.

Put a penny in the slot and make an
artificial li-ii-iight shine,
Leave go-ooo. Mark old and line.

The soul of a dog,
he's alive and not gone
To the farm like the others said.
A Rhodesian Ridgeback,
Off the beaten track,
In a furniture shop down on the quays.
For the loneliness you foster,
I suggest Paul Auster,
A book called Timbuktu.

Put a penny in the slot and watch the
Drunken sailor boy dance.
She will not let you be
Her lover.
She goes out looking for
The taxi.
Her phone is ringing straight to
Message-minder.
Send out a battalion to
Find her.

Put a penny in the slot and count the
Swans through a telescope.
I can't help from cryin'
I wish you were mine.

When I was seventeen,
I followed my dream,
Up into a high-rise block.
The adventures of Augie March,
By Saul Bel-low,
Was all I had for company.
At night time I'd lie
In Beckingham pike,
With tears like flashbulbs.
And recall my treasure-
Searching days,
In the rock pools as a kid.

To the remains of
The cherub plains,
Or around the bonfire in Nailors� cove.
Good company and grief
Sit like a doc leaf,
Sits beside a singing nettle.

Put a penny in the slot and make an
artificial light shine,
Leave go. My golden arm.



7 – The cowshed





Letra

I still see you as a baby, I do
Climbing onto the stage in front of the school

High Strung
The cat got your tounge
The spotlight came out
You'd been stung
I followed the trail when i heard that they found
You in the cowshed

I still see the insect filled jars in rows
The calculations and the diagrams Constellations

High Strung
The cat got your tounge
The spotlight came out
You'd been hung
I followed the trail when i heard that they found
You in the cowshed.



Traducida

Aún te veo como una niña
Escalando hasta el escenario frente al colegio.

Colgada en lo alto,
Te comió la lengua el gato,
Los focos se fueron.
Fuiste ahorcada,
Seguí el rastro cuando oí que te encontraron
En el establo.

Aún veo a los insectos llenando jarras en fila,
Los cálculos y los diagramas, constelaciones.

Colgada en lo alto,
Te comió la lengua el gato,
Los focos se fueron.
Fuiste ahorcada,
Seguí el rastro cuando oí que te encontraron
En el establo.



¿Significado?

Recuerdos sobre una amistad o un amor que se ahorcó en un establo. Preciosa. Dolorosa. Mi canción favorita de todas las de Fionn. Además, marca una especie de antes y después en el álbum, con ella comienza la segunda parte, la que más me gusta.



8 – The snowy atlas mountains





Letra

We came down by the factory
industrial yards where my father did work

When I was a boy, I went too far
I lost the thread in the darkest of space

If I become antique, you’d collect me
If I become cheap, then you'll respect me

My jumper is soaked in pig's blood
I'm coming out, looking for you

If you pull a hatchet
I'll pull something to match it
How about your wife?
I will give her a good life

My vehicle is in
your drive
Hey, I'm not that low
The wolves came on the radio
transmitting through a portal
in the snowy atlas mountains



Traducida

Bajamos hasta la fábrica
zonas industriales donde mi padre trabajó.

Cuando era un niño fui demasiado lejos,
Perdí el hilo en el lugar más oscuro.

Si me vuelvo antiguo, me coleccionarías,
Si me vuelvo barato, me respetarías.

Mi jersey está empapado de sangre de cerdo,
Estoy saliendo, buscándote.

Si sacas un hacha,
Sacaré algo parecido,
¿Qué tal tu mujer?
Le daré una buena vida.

Mi vehículo está a tu disposición,
Hey, no estoy tan depre,
Los lobos fueron a la radio,
Transmitiendo desde un portal
En las nevadas montañas atlas.



¿Significado?

Dos montañeros tuvieron un accidente, uno de ellos murió mientras hacían senderismo por alguna razón en las montañas atlas. El que sobrevivió perdió el hilo en la oscuridad, perdió el rastro de su compañero cuando más lo necesitaba, así que se fue a hacer luto y a cuidar de la familia de su compañero. Los ‘lobos’ que llegan a la radio son en realidad equipos de búsqueda confirmando que han hallado muerto a su compañero. Todo esto cambió al que sobrevivió, considerándose un niño antes de que ocurriera aquello, de ahí ‘when I was a boy I went too far’. Magistral.



9 – Noah





Letra

There's nobody out there, it's just the noise of the wind
There's nobody out there and nobody getting in
Hope that happiness finds
It's way to your little house

While you were sleeping I
I played a ghost in a sheet
When our frames collide
There's nothing left to be

There's nobody out there, the rain is just starting to fall
You get some rest now you'll worry yourself thin
Hope that happiness finds
It's way to your little house

While you were sleeping I
I played a ghost in a sheet
When our frames collide
There's nothing left to be

The skeletal wings of birds
I'll take the stairs
The ghosts of tiny animals
With the tiniest of feet
The forecast is going down
A storm
storm



Traducida

No hay nadie ahí fuera, solo el ruido del viento,
No hay nadie ahí fuera y nadie que quiera entrar,
Espero que la felicidad encuentre
El camino hasta tu pequeña casa.

Mientras dormías
Yo hacía de fantasma con una sábana,
Cuando nuestros marcos colisionan
No queda nada.

No hay nadie ahí fuera, la lluvia empieza a caer,
Ve a descansar un poco, te preocuparás demasiado.
Espero que la felicidad encuentre
El camino hasta tu pequeña casa.

Mientras dormías
Yo hacía de fantasma con una sábana,
Cuando nuestros marcos colisionan
No queda nada.

Alas esqueléticas de pájaros,
Iré por las escaleras,
Los fantasmas de pequeños animales,
Tan pequeños como los pies.
La previsión es que caerá
Una tormenta.
Tormenta.



10 – The end of History

La única canción que no está colgada en youtube es la que le da el título al álbum.


Letra

I feel your sorrow chasing tommorow
There is no distance in your absence

If you call the monster he will appear
Like i disappear, blackout

There is resistence behind enemy lines
There goes the hatred bursting through the fabric

If you call the monster he will appear
Like I disappear, blackout

You are here
You are here
You are here



Traducida

Siento tu tristeza persiguiendo el mañana,
No hay distancia en tu ausencia.

Si llamas al monstruo él aparecerá,
Como desaparecí yo en tu apagón.

Hay resistencia tras las líneas enemigas,
Ahí va el odio estallando a través del tejido.

Si llamas al monstruo él aparecerá,
Como desaparecí yo en tu apagón.

Tú estás aquí.
Tú estás aquí.
Tú estás aquí.




11 – Abacus





Letra

The grass is screaming long
midnight cars roll past
I've been chasing your room
while the summer lasts
so count it on your fingers if we got it wrong
it's because the days have no numbers
if we leave tonight then we leave it all behind

drinking alphabetically because the beauty's gone all sore
honey dripping pale of skin while there's bodies underneath
the floor
so count it on your fingers
if we got it wrong it's cause the days have no numbers
if we leave tonight
then we leave it all behind



Traducida

La hierba grita larga,
Los coches de medianoche se alejan,
He estado persiguiendo tu habitación
Mientras el verano duraba.
Así que cuéntalo con tus dedos,
Si lo cuentas mal
Es porque los días no tienen números,
Si nos vamos esta noche lo dejaremos todo atrás.

Bebiendo alfabéticamente porque la belleza se ha ido,
Miel goteando pálida en la piel mientras hay cuerpos bajo el suelo.
Así que cuéntalo con tus dedos,
Si lo cuentas mal
Es porque los días no tienen números,
Si nos vamos esta noche lo dejaremos todo atrás.



12 – Bunker or basement





Letra

Wait your turn
You always go for the jugular
Like a juggernaut
Spinning off the asphalt
We wait around pacing round this table
You arrive on time to help us lift the trophy

Bunker or basement the bills pile up
The street level it's a mining disaster
The options are blocked

Wait there girl you leave this place like a smuggler
Across the borders and the trenches we dug
We wait around in the resident's lounge
You arrive on time for the family photograph

Bunker or basement the bills pile up
The sea view never was an option
Below sea level
It's a mining disaster
The options are blocked



Traducida

Espera a tu turno,
Siempre vas a la yugular,
Como un gran camión
Dando vueltas en el asfalto.
Esperaremos dando vueltas alrededor de esta mesa,
Llegaste a tiempo para ayudarnos a levantar el trofeo.

Bunker o sótano, se apilan las facturas,
El nivel de la calle es un desastre minero,
Las opciones están bloqueadas.

Espera ahí, chica, dejas este lugar como una contrabandista,
Atravesando las fronteras y las zanjas que cavamos.
Esperaremos en el salón de la residencia,
Llegaste justo a tiempo para la foto de familia.

Bunker o sótano, se apilan las facturas,
Las vistas al mar nunca fueron una opción,
Bajo el nivel del mar todo es un desastre minero,
Las opciones están bloqueadas.



Genial. El disco tiene un nivel increíble. Se ha endiosado a músicos que no han hecho por la música ni la mitad que este disco.

Aquí podéis descargarlo en un momento y disfrutar de él.

De dónde vienen los niños, según Coldplay

Aviso: post reconvertido.

Aviso 2: soy un niño negro. Apadrina a un niño negro por un euro al mes hasta que deje de ser niño o de ser negro, tú decides. Niñonegro rules.

Tenía que hacerme eco de esto, me repatea que la gente aplauda la fotocopia de La Maja Desnuda que pusieron en El Prado mientras restauraban el original. Tengo una respuesta para los que no estén de acuerdo: papá se folló a mamá en defensa propia y viceversa.

Chris Martin era grande cuando era grande. Ahora, envenenado por el ambiente hortera años 80 que sacude el panorama actual, hace lo propio:


¿Viva la vida...





...o If I could fly?





... o incluso Foreigner Suite?




Y otras opciones




Solo me pongo con la conocida, pero también han pillado en otras canciones de este disco de otros... intentaron dejar por los suelos a Phantom Planet, pero ¿qué pasa si mezclamos su mierda Violet Hill con la mítica, himno de sueños, sensaciones y recuerdos increíblemente mágicos mezclados, California?





*Y la portada del disco aparece acreditada como ''un dibujo original de Chris Martin basado en una idea original de Chris Martin, Chris Martin. ¿Chris Martin? Chris Martin, Chris Martin. Firmado: Chris Martin''. Su disco en solitario llevará por título ''Modestia aparte o lo que pongo cuando me ducho''.

Menos mal que ya llega la caballería.